Le faisceau de la lampe torche tremblait tandis que je le guidais dans l'étroite fente noire.

Un instant, mon esprit refusa de comprendre ce sur quoi il s'était arrêté. Une forme enveloppée dans un tissu délavé. Grumeleuse. Inégale. Complètement ratée.

Puis l'odeur me parvint.

Ce n'était pas accablant, mais c'était indéniable : stagnant, légèrement métallique, comme une cave fermée à clé qui n'aurait pas respiré depuis des décennies.

J'ai eu une sensation de nœud à l'estomac.

Derrière moi, Buddy laissa échapper un gémissement faible et rauque.

Les mains tremblantes, j'avais du mal à les saisir et j'ai arraché le paquet. Le tissu s'est déchiré et mes jambes ont failli me lâcher.

Espèces.

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