Je restai figée, les yeux rivés sur la table, tandis que Buddy pressait sa tête contre mon genou, rassurant et chaud comme une ancre. Les questions tourbillonnaient. Qui avait mis ça là ? Et de quoi avaient-ils peur ?

Cette maison appartenait à mon oncle Frank. Calme. Intime. Il payait tout en espèces. On le qualifiait de « traditionnel ».

Il était mort subitement.

Et après ça, plus personne n'a vraiment reparlé de lui.

Je n'ai pas dormi cette nuit-là.

Le lendemain matin, je suis allée directement chez ma mère et je lui ai posé la question sans détour.

Son visage se décolora.

Ses mains tremblaient autour de sa tasse de café.

« Frank devait de l'argent », murmura-t-elle finalement. « À des gens à qui il n'aurait pas dû. »

Elle m'a révélé des choses que j'ignorais. Des contrats qu'il ne comprenait pas. Qu'il cachait de l'argent par peur. Qu'il passait ses dernières années à attendre que quelqu'un se présente à sa porte.

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