« Oh, mon Dieu », dit-elle. « Olivia… » Elle prononce ton nom sur un ton mêlé d’excuses et de reproches. Tu connais ce ton. Tu l’as toujours connu, depuis l’enfance. C’est le ton des mères quand l’une de leurs filles explose et que l’autre est censée encaisser les dégâts avec maturité.
Mariana se retourne instantanément contre elle.
« Ne me regarde pas comme ça », dit-elle. « Elle se prend pour une reine parce qu'elle a de l'argent. C'est tout. » Mais au même instant, son regard se pose sur votre téléphone, puis sur l'enveloppe scellée dans votre sac, avant de revenir à votre visage. Elle sait que vous n'improvisez pas. Elle sait que vous avez plus que ça.
Tu fais.
La semaine précédant la fête prénatale, alors que votre avocate préparait les documents de transfert qui auraient permis à Mariana de récupérer la maison sans dettes si elle faisait preuve du moindre geste de compréhension, elle avait également préparé la version inverse : un avis d’expulsion. Sept jours. Une demande formelle de prise de possession. Vous ne vouliez pas l’utiliser. Jusqu’à il y a cinq minutes, il était dans votre sac à main, comme une assurance contre une version de votre sœur dont vous espériez encore qu’elle n’avait pas totalement gagné.
Maintenant, on a presque l'impression d'avoir du poids.
Vous sortez lentement le document plié. Les invités aperçoivent l'en-tête officiel avant Mariana, et un murmure court parcourt la pièce. Vos collègues échangent un regard furtif. Votre voisine, deux maisons plus loin, venue avec une couverture faite main pour le bébé, repose discrètement sa fourchette en plastique.
« Vous avez une semaine », dites-vous.
Vous tendez le papier par-dessus la table. Mariana ne le prend pas, alors vous le posez sur le chemin de table en lin, à côté des couches et des cupcakes intacts. « Si vous partez d'ici samedi prochain, on restera à l'amiable. Sinon, j'entamerai une procédure d'expulsion et de recouvrement. Il n'y a que deux issues possibles pour les sept prochains jours. »
À ce moment-là, votre mère se lève.
Pas pour te défendre. Pas encore. Elle se lève, car la panique l'envahit et elle a besoin de bouger pour survivre. « C'est ta sœur », dit-elle, la voix brisée. « Tu ne peux pas mettre ta sœur enceinte à la porte pour une blague. » Le mot « blague » sonne creux et stupide dans cette pièce où flotte l'odeur des couches.
Tu la regardes.
« Non », dites-vous. « Je mets à la porte la femme qui a profité de ma fête prénatale pour m'humilier après que j'aie passé six mois à sauver sa maison. »
