– **Tu as trois jours**, dit-elle. Elle avait chassé sa belle-fille, un nourrisson contre la poitrine, dans le froid mordant. Et des années plus tard, elle se tenait devant sa porte.
La sonnerie de l’entrée retentit au pire moment, comme si quelqu’un avait choisi exprès cette minute-là, juste quand Liouda venait de poser sur la table une tasse de thé brûlant, s’accordant enfin quelques instants de répit. Elle se figea, tendit l’oreille, se demandant si elle n’avait pas rêvé. Mais la sonnerie se répéta — plus insistante, plus autoritaire.
Liouda fronça les sourcils. Elle n’attendait personne. Par un temps pareil, on sortait rarement : dehors, la pluie tombait à verse. Elle tourna la clé et entrouvrit la porte juste assez pour voir qui se trouvait sur le seuil. Et, l’instant d’après, son cœur se mit à battre si fort qu’elle en eut presque le vertige.
C’était Vera Leonidovna. Cette femme-là. Celle qui, autrefois, des années auparavant, avait mis Liouda et son bébé nouveau-né à la porte.
Sauf que, cette fois, Vera Leonidovna n’était plus la même. Vieillie, amaigrie, comme si la vie ne s’était pas contentée de la frôler mais lui avait roulé dessus. Ses yeux étaient rouges, gonflés de larmes, comme si elle avait pleuré longtemps et ne parvenait plus à s’arrêter.
— Lioudmila… souffla Vera Leonidovna d’une voix rauque, à peine audible, comme si chaque mot lui coûtait. — J’aimerais… te parler.
Liouda resta silencieuse, cramponnée au bord de la porte comme à un bouclier. Elle avait l’impression que, d’une seconde à l’autre, le passé allait faire irruption dans l’appartement et tout renverser. Elle se revoyait, comme autrefois, cette Liouda perdue qui faisait face à une belle-mère hurlante sans comprendre ce qu’elle avait fait pour mériter ça.
